Já tens idade

As pessoas são cruéis. "Já tens idade pra isto", "já tens idade praquilo"... como se a idade fosse um estatuto que nos proíba de fazer coisas idiotas ou simplesmente de sofrer... "já tens idade pra ter juízo... já não tens idade pra chorar... já não tens idade pra te rir á gargalhada em público... já és grandinha o suficiente para aprenderes a ultrapassar os teus problemas como uma mulher adulta". Foda-se a idade. Foda-se essa merda toda que te dizem sobre o que tu podes ou não fazer. Tens idade pra fazer o que quiseres quando bem te apetecer. E infelizmente, tens sempre idade pra sofrer. Sempre. E cada vez sofres mais. Porque não haverias de chorar por isso?.. a única coisa que a idade te traz que podes agradecer é experiência. Para aprenderes a lidar de forma diferente com os obstáculos. Isso é bom, sim. Impede-te que não sofras duas vezes da mesma forma. O que não significa que não sofras de forma pior. A vida é injusta. As pessoas são cruéis.
 E tu tens de te safar sozinho. Sofre sozinho, chora sozinho, cai e levanta-te sozinho, porque caso contrário as pessoas vão dizer que "já não tens idade para sofrer". Foda-se a idade. Foda-se sofrer. Quando viemos ao mundo, devíamos assinar um protocolo em como só devíamos cá estar enquanto somos felizes. O máximo de tempo possível, Mas só enquanto somos felizes. Como os cães. Tipo isso. Menos os cães que sofrem... afinal todos sofremos... foda-se sofrer.

Ás vezes pareces parva...

Há duas coisas que tu precisas de entender. A primeira é: ninguém é feliz sozinho. A segunda é: não vais ser feliz se não te esforçares por isso. Quanto à primeira, há alturas na vida em que nos revoltamos e batemos o pé e achamos que somos e temos de ser as pessoas mais fortes do mundo, e que ninguém é capaz de fazer mais e melhor por nós do que nós próprios. Errado, Basta olhar pra trás e ver as pessoas que já perdemos e que já magoamos às custas da nossa casmurrice e do nosso desleixo e desapego por uma coisa chamada amizade. Porque há muita gente de quem sinto muita falta. Pessoas que estariam ali se eu não as tivesse chutado com tanta força que ainda hoje a marca é nítida. Pessoas tão doces e tão amigas... Mas isso leva-nos ao segundo ponto. Quando estamos tão habituados a que as pessoas estejam ali, quando não damos verdadeiramente valor àquilo que elas fazem por nós, quando esse "aquilo" é simplesmente aturar o nosso mau feitio nos dias de mau tempo ou uma coisa tão maior, quando tudo já parece certo na nossa vida e mesmo assim nós não estamos felizes com isso, então é porque há alguma coisa que não bate certo. Das duas uma. Ou és burra (o que é provavelmente a opção correta), ou então o teu cérebro é tão complicado, que consegue fazer da coisa mais simples do mundo (a amizade), um bicho de sete cabeças. Porque tudo te parece tão certo, que deixas de te esforçar. E mais, além de deixares de te esforçar e de perderes metade das pessoas boas que tens na vida, ainda és capaz de reclamar dos que ficaram. Isto parece uma coisa tão ridícula dita assim, que chega a ser vergonhoso dizer que acontece. Mas hei gente! Acontece! E um dia tu acordas para a vida e percebes que provavelmente vais morrer sozinho, porque ninguém está pra te aturar e porque tu simplesmente não vales a pena o esforço. Porque não vales, desgraçado.
Então... Abre-me esses olhos e começa a agarrar todos aqueles inocentes que ainda estão do teu lado. Porque só podem ser inocentes para ainda te aturarem, meu filho. Agarra-os com força e não os deixes fugir. Porque não sei como é morrer sozinho. Mas com certeza não será feliz. E eu tenho tantos bons inocentes ainda do meu lado... Só posso agradecer à noite, antes de dormir, e pedir para que estas maravilhosas criaturas não vão embora. Porque sem eles, nossa... Que vida negra e deprimente. E que de hoje em diante eu não volte a perder um destes, nunca mais. Nem por casmurrice, nem por burrice, nem por simplesmente não saber porquê. Há pessoas nesta vida que foram feitas pra estar ao teu lado e pra te fazerem feliz, Há pessoas destas que incrivelmente se dispõem a isso, A tua tarefa é simples: permite-lhes e agradece-lhes por isso. E dá de volta aquilo que te derem. Sempre <3

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Quando uma pessoa quer ser amada de uma forma que sabe que ninguém a sabe amar, o que é que faz?.. Luta pra mudar ou desiste?.. Hoje não sei responder... Quero acordar amanhã e ser outra pessoa. Pra saber a resposta. Quero acordar amanhã e sentir-me amada dessa forma. Ou pelo menos não me importar. Quero que hoje seja um desvario do sistema. Quero que amanhã seja outro dia, e não o mesmo. Até amanhã.

"Hoje somos tu e eu, e uma chávena de café ao pôr do sol numa praia qualquer. Porque hoje eu posso. Porque hoje o céu abriu e o sol está mais lindo do que nunca. E hoje foi mais um dia em que me procuraste. E hoje eu digo-te que sim. Sempre tive vontade de dizer-te que sim. Apenas tinha medo de não ser capaz de levantar a cabeça e olhar-te nos olhos. Mas hoje quero olhar-te nos olhos. Hoje quero dizer-te que quero ser tua amiga. Quero que caminhes do meu lado. Chega disto, não achas? Hoje é o dia. Vamos tomar o nosso café e lembrar-nos com um sorriso no rosto o que deixámos para trás. Conversar sobre tudo e sobre nada. Rirmo-nos do cão que puxa o dono pela trela, do jeitoso que está a exibir-se com o seu corpo musculado mesmo à nossa frente. Da senhora que fala muito alto ao telemóvel na mesa ao lado. E sorrir quando virmos aquele casal de velhinhos de mão dada a passear com o seu casal de caniches, ou mesmo aquele casal de adolescentes na flor da paixão. Vamos apenas desfrutar. De tudo o que ainda temos para descobrir. Chega de lágrimas, chega de queixas e lamúrias. Afinal, a vida pode mesmo ser linda. E sabes? Hoje apeteceu-me mesmo chorar. Várias vezes. Umas de tristeza, outras de felicidade, outras nem sei bem porquê. Mas a realidade é que o dia já acabou, e agora vou só beber o meu copo de leite e deitar-me a dormir... E o dia não se resume a mais do que isto. Chorar sabe-se lá porquê, rir sabe-se lá quando. E no final, apenas fechar os olhos, dormir e esperar que o dia seguinte chegue. E depois o seguinte, e o seguinte, e o seguinte... E daqui a nada não há mais seguintes... E passa tudo tão rápido, não é? Então... Vamos apenas tomar o nosso café, pode ser? E ver o mar mais uma vez. E sentir-lhe o cheiro misturado com o do café. Pode haver coisa melhor?"

Cura

Pega num bisturi e corta o que está a mais. Passa um bom desinfetante no sítio e à volta, para que não restem vestígios. Aplica agora o betadine. E não te esqueças de pôr primeiro umas compressas. Por fim, podes colocar uma boa ligadura elástica e termina com um bom adesivo. E não deixes que mais nenhum lixo entre. Cura o teu coração. Porque ninguém o vai curar por ti. Não vale a pena pegares no carro e ires ao centro de saúde, porque garanto-te que nenhum médico ou enfermeiro vai ter um diagnóstico fiável para essa doença. Essa ferida tão profunda que quase permite ao teu coração ser cuspido para fora do peito. Não há outro remédio senão seres tu a curá-la. E com o tempo vais aprender qual o melhor tratamento. Até lá limita-te ao básico. Não precisa ser perfeito. Precisa resultar por enquanto. Se precisares usa umas talas para te amparar enquanto não arranjas nada melhor. Porque vais encontrar. Vais aprender a lidar com as tuas feridas e a saber qual é o melhor anti-inflamatório, ou mesmo quando precisares, qual é o melhor analgésico. E não é nada que te mate, por enquanto. Não são essas feridas que te vão matar. Pelo contrário. Quando bem tratadas, essas feridas gerarão cicatrizes que te farão lembrar com orgulho como foste forte no passado. E como conseguiste curar-te sozinho. E não há melhor que uma cicatriz com orgulho. Um dia vais perceber...

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Esventra-se de cada vez que alguém lhe toca, mas ainda assim sobrevive para passar o resto da vida a atormentar-nos. Persegue cada lágrima e escreve cada dor. Aperta-se de uma maneira muito miudinha para nos mostrar que está lá, cada vez que sorrimos de verdadeira felicidade. Para nos mostrar que na verdade aquela felicidade não dura para sempre e que, mais cedo ou mais tarde, virá aquela dor novamente. Culpa-se e culpa-nos. Como que "não és feliz porque não queres ser". E nós queremos ser. E agarramo-nos a essa mentira chamada esperança. Mentira porque apenas nos engana. Porque nunca sabemos que vai ficar tudo bem. Apenas somos iludidos com a mera possibilidade de isso acontecer. E agarramo-nos com toda a força, ainda assim. Até que cansa... Até que dói... Até que não faz sentido agarrarmo-nos mais. E aí, lá vem ele, novamente, com todos os pontos de interrogação, e não nos deixa desistir. E obriga-nos a continuarmos a agarrar-nos àquela ilusão. E qualquer sinal de que vai ficar tudo bem é como que uma avalanche que nos empurra para a frente, para imediatamente a seguir sermos derrubados por um trenó apressado, que nos passa por cima, e nos esborracha uma vez mais... É assim que funciona o coração. Ilude-nos com isto a que chama vida, e no entanto não pára de se ferir. E de nos ferir. E isto está longe de ser justo. Porque devia obrigar-nos a agarrarmo-nos apenas àquilo que nos faz bem, e que nos promete felicidade. Verdadeira. Não aquela ilusória que a esperança nos jura. Até ser feliz dói. Dói sentirmo-nos impotentes. E dói muito sentirmo-nos esquecidos... Ultrapassados... Vencidos pela vida que nós próprios construimos. Dói sentirmo-nos um zero nesta merda de vida. Nem na nossa vida podemos decidir ser aquilo que quisermos. O coração não deixa. Puta que pariu o coração.

Um dia nada estará mais aqui... Um dia não vamos mais ver o mar, nem cheirar as flores, nem ouvir os cães a ladrar, os pássaros a cantar ou os grilos a grilar... Um dia não vamos mais querer berrar com alguém de tanta raiva, ou rir de tanta felicidade. Um dia não vamos mais caminhar pelo meio da serra, nem ter medo das cobras no verão. Um dia não vamos mais fazer uma coleção de quinquilharia a que já ninguém liga, menos nós. Um dia não vamos mais deitar-nos às 3h da manhã, ligar o computador e ainda ver aquele filme antes de dormir. Um dia não vamos mais ficar chateados por andar à chuva, porque o guarda-chuva decidiu partir a vareta. Um dia não vamos mais importar-nos com alguém que decidiu dizer adeus naquele dia em que tanto precisávamos que estivesse lá. Um dia não vamos mais rir-nos daquele destrambelhado da turma que adormecia nas aulas, e caía no recreio, ou daquele que fez xixi nas calças, ou do outro que partiu um dente, à cabeçada com o outro. Um dia não vamos mais chorar pelo arranhão que fizemos no joelho quando caímos na rua, ou envergonhar-nos desse mesmo momento. Um dia não vamos mais arrepender-nos de responder torto ao chato do homem que estava a vender pulseiras na rua para a Sorriso. Um dia não vamos mais gozar com os nossos irmãos mais novos, que ainda estão numa descoberta incessante do que é a vida e do que ela traz, ou dos mais velhos, que estão a ficar velhos demais para aquelas sessões de luta livre em cima da cama dos pais, ou que perdem sempre a jogar consola. Um dia não vamos mais ouvir aquela música no carro e cantá-la em altos berros enquanto as pessoas que passam acham que somos loucos (e somos). Um dia não vamos mais sair com os amigos para a discoteca, e rirmo-nos daquele triste bêbedo que passa a noite a tentar encontrar a mulher da sua vida. Um dia não vamos mais marcar aquele cafezinho com sabor a felicidade. Um dia não vamos mais reclamar com a nossa mãe que não sabe onde está aquela NOSSA camisola amarela do Spongebob que já não usamos há 10 anos, mas naquele dia queremos mesmo usar. Um dia não vamos mais ter mãe. Nem camisola do Spongebob. Nem poderemos tomar café. Nem teremos mais amigos. Nem ouviremos mais música. Nem jogaremos consola ou lutaremos luta livre. Nem passaremos pelo homem chato da Sorriso. Nem cairemos na rua. Nem teremos aulas ou recreio. Nem andaremos à chuva. Nem nos deitaremos às 3h da manhã. Nem teremos coleções. Nem andaremos no meio da serra. Nem conseguiremos rir ou chorar. Nem saberemos o que é o mar, os grilos ou as flores. Um dia apenas cheiraremos a comida sem sal ou gordura de um hospital, veremos o edifício degradado onde tantos morrem a cada segundo e ouviremos o último pi da nossa vida. Incessante e penetrante. Ou então nem ouviremos nada, ou cheiraremos nada, ou tocaremos nada. E um dia só choraremos porque estamos a morrer e não fizemos nada. Ou pelo menos não o suficiente. Por isso, lutemos. Pela vida. Por mim e por ti. Até ao último pi.